Claudia Erdheim hat - mit Unterbrechungen - fast zwei Jahre in Rußland gelebt und das Land mit all seinen Schwierigkeiten und Absurditäten kennengelernt. Diese Erfahrungen werden in Form von fünf Erzählungen in vorliegendem Buch dargestellt. Wenngleich jede Erzählung für sich steht, begegnen wir immer wieder denselben Personen.
"Kolja" ist eine Kriminalgeschichte über einen Gitarrelehrer. Ohne sein Wissen wird seine Wohnung von einem seiner Schüler verkauft. "Stomkomplex" erzählt von einem Aufenthalt in einer Zahnklinik mit sowjetisch geprägten sadistischen Ärzten. In "Petersburg" wird das Leben in einer Gemeinschaftswohnung beschrieben. "Kasan" handelt von einer sechsköpfigen Familie, die in einer winzigen Wohnung zusammen lebt. Die letzte Erzählung, "Herbstblätter", beginnt mit der Krise im August 1998 und endet mit der Abfahrt der Erzählerin am Bahnhof, wobei sich die Hauptpersonen aus den vorangegangen Erzählung einfinden, um Abschied zu nehmen.
Claudia Erdheim kennt das Land genau. Der Leser lernt alle Schwierigkeiten, in diesem Land zu leben, kennen. Sei es das Glatteis auf den ungestreuten Straßen, Teuerungen, das Gedränge in der Metro oder die Armut. Aber auch die sprichwörtliche slawische Gastfreundschaft und Großzügigkeit kommt nicht zu kurz. Und die Paradoxie zwischen sowjetischer Prägung und neuem westlichen Lebensstil zieht wie ein roter Faden durch das ganze Buch. Um dem Leser einen Eindruck von der Andersartigkeit des Landes zu geben, sind zwischen den erzählenden Text kursiv Beschreibungen eingefügt, die das Leben auf der Straße wie einen Film abspulen.

Claudia Erdheim erzählt Geschichten aus Rußland

Es war genau die Zeit des Übergangs, als Claudia Erdheim mit Unterbrechungen in Rußland lebte. Zwei Jahre etwa weilte sie nicht nur in Moskau, sondern reiste auch durch das weite Land. Ihr Aufenthalt endete am 29. September 1998, sechs Wochen nach Beginn der Krise. Doch auch davor schon war das Leben dort nicht so einfach, spielte sich der Alltag ganz anders ab als im seit 50 Jahren friedlichen und satten Westen. Mit fünf Erzählungen, merkwürdigen Geschichten über ein merkwürdiges Land und seine Menschen, berichtet Erdheim von ihren russischen Begegnungen, Abenteuern und Eindrücken. Erdheims Gabe, auch im größten Elend das Komische zu sehen, im größten Chaos das Lächerliche zu finden, hebt die Erzählungen aus Rußland weit über jeden Reisebericht hinaus. Diesen, den ganz normalen Reisebericht, gibt sie mit einem begleitenden Fotoband. Doch Claudia Erdheim ist Schriftstellerin, keine Fotografin. Auch wenn die Schnappschüsse dicht an dicht gereiht sind, sie unterscheiden sich kaum von denn altbekannten Bildern aus Rußland oder der Ukraine. Dass sie jedoch auch im (neuen) Rußland nicht einfach zu machen waren, weil immer noch Altfunktionäre an alten Verboten hängen, ist nur eine Facette in dem bunten Mosaik des uns so fremden Landes. Seit Erdheims Rußlandbesuch sind die Zeiten für die Menschen dort nicht besser geworden, wie sie mit dem schweren Leben zurecht kommen, das ist sicher gleich geblieben und wird von der Autorin mit Zuneigung beschrieben.


Elsbeth Wolffheim
Claudia Erdheim: Früher war alles besser. Geschichten aus Rußland. Wien: Locker Verlag 1999. und Claudia Erdheim: Eindrücke. Russischer Alltag in Bildern. Wien: Locker Verlag 2000.
Wespennest 123, 3. Quartal, Juni 2001

Da war doch noch was? Ja richtig: «Die Lichte Zukunft»! Davon hat man doch immer geschwärmt, damals in der Sowjetunion. Nur hat sich die Lichte Zukunft inzwischen total verkrümelt. Stattdessen schwärmt man heute in Russland von der lichten Vergangenheit. Das jedenfalls musste sich Claudia Erdheim öfters anhören, während sie - mit Unterbrechungen - zwischen 1995 und 1998 in Russland lebte. Ihre Eindrücke hat sie unter dem bezeichnenden Titel publiziert: Früher war alles besser. In diesem Buch hat die 1945 in Wien geborene Autorin einzelne Lebensschicksale aufgerollt, die einen Querschnitt aus dem heutigen Alltag zeigen. Wohlgemerkt: keine Prominenz, keine hochrangigen Politiker, keine berühmten Künstler hat Claudia Erdheim porträtiert, sondern Menschen aus der Mittelschicht. Der Zugang zu ihnen war leicht: Die Autorin, die perfekt Russisch spricht, hat nämlich immer in Privatquartieren gewohnt, ob in Moskau, in Petersburg oder Kasan. Und da kriegt man unweigerlich alles mit, was man erfahren möchte: über die Wohnverhältnisse, über Renten und Gehälter, über Festtagsbräuche und die politische Gesinnung. Und das nicht nur bei den Vermietern, sondern auch bei deren Verwandten und Freunden, die vorbeischauen, um die Frau aus dem Westen kennen zu lernen. Schnell hat sich nämlich herumgesprochen, dass sie Schriftstellerin ist. Vielleicht auch Journalistin? Das wäre noch besser, denn dann könnte sie ja die Informationen, mit denen die Freunde und Cousinen sie überschütten, in den Westen lancieren. Aber wozu? Glauben sie wirklich, der würde hellhörig bei ihren kleinen Alltagstragödien?
Egal, der Musiker Kolja glaubt das. Ihm hat man die Wohnung gestohlen. Zwei junge Männer drangen bei ihm ein, haben ihn gefesselt und dann gezwungen, sie ihnen zu überschreiben. Hätte er sich geweigert, hätten sie ihn kalt gemacht; das kommt in Russland häufig vor. Aber Kolja gibt nicht auf. Vier Jahre schon kämpft er vor Gericht um die Rückgabe, unter anderem mit Hilfe windiger Advokaten. Claudia soll mit zu den Gerichtsverhandlungen. Die Frau aus dem Westen könnte doch das Gericht einschüchtern! Mittlerweile hat der russische Kohlhaas zu trinken angefangen, zwischendurch kam er sogar in die Psychiatrie. Aber dann taucht er wieder auf und kämpft weiter. Einer von vielen.
Oder die eigene Krankengeschichte der Autorin, auch so eine Facette aus der Chaoswelt. Sie leidet schon länger unter einer schweren Darmkrankheit und gerät an eine resolute Spezialistin für Akupunktur. Während die geschickt die Nadeln setzt, schwärmt sie von der Vergangenheit. Da gab es keine Kriminalität, keine Drogen, keine Armut; die Wurst war besser, überhaupt alles! Einreden lässt sie nicht gelten, sie muss es ja wohl besser wissen. Auch die Concierge weiß es besser: Unter Stalin hat «Ordnung geherrscht». Aber Moment, da hat doch die «Angst geherrscht»? Darauf die himmelschreiende Antwort: «Nur die Intelligenz hat Angst gehabt.» So könnte man noch und noch zitieren. Aus dem Krankenhaus, in das die Autorin eingeliefert wird, von den Wochenmärkten, wo man ihr die Kamera entreißen will, weil Fotografieren angeblich verboten ist, undsoweiter, undsoweiter. Der Reiz dieser authentischen Notate besteht darin, dass Claudia Erdheim nur beschreibt, was sie sieht und hört, ohne zu kommentieren - wie ein Nachrichtensprecher. Sie springt mitten in eine Szene hinein, meist mit einem Dialog, aus dem tröpfchenweise Details aus dem Leben des Gesprächspartners heraussickern. Der Leser baut sich dann die Vorgeschichte selber zusammen. Diese Technik der allmählichen Entlarvung - scheinbar ohne auktoriale Einmischung - wirkt sehr überzeugend. Was die Autorin denkt und fühlt, hält sie mit spröder Diskretion zurück. Meistens jedenfalls. Nur da, wo sie mit den Auswüchsen der russischen Volkskrankheit des laissez faire allzu direkt in Berührung kommt, in dreckigen Treppenhäusern und stinkenden Toiletten, da rutscht ihr mal ein «Brrr» heraus.
Zur Beglaubigung kann man das auch direkt anschauen. Es gibt nämlich von diesem Russland-Aufenthalt auch einen spannenden Foto-Band, in dem keine Monumentalbauten paradieren, sondern Kleinteiliges und allerlei Tristes: Bettler, Krüppel, Marktstände, verrottete Straßen, herrenlose Hunde. Dazwischen Reste vom alten Glanz: pompöse Metrostationen, feierliche Umzüge, angeführt von Senioren mit der scheppernden Ordenspyramide vor der Brust. Und dann die Fotos von Studenten, die Hoffnung machen, dass es doch aufwärts geht, irgendwann. Claudia Erdheims Lieblingsmotive in beiden Büchern: die alten Frauen mit den runden, freundlichen Gesichtern. Das nämlich gibt es in Russland zuhauf: unverstellte Güte, Hilfsbereitschaft, Fürsorge für den Nächsten, vor allem für den Gast. Davon hat die Autorin profitiert, und darum liebt sie Russland. Man kann es nachlesen und nachfühlen.

Diesmal hat er einen schwarzen Ledermantel aus den 70er Jahren an. Tailliert, ziemlich abgewetzt. Und wieder diese Plastikumhängtasche. Er muß noch etwas zum Essen kaufen. Er kauft ein Stück grausliche Wurst, schaut aus wie unsere Extrawurst, ist aber sehr viel schlechter. Und eine Flasche Wodka. Keine gute Gegend. Schlafsilo der schlechteren Art. Kolja wohnt in einer Einzimmerwohnung, der Wohnung seiner verstorbenen Mutter. Seine Zweizimmerwohnung hat ein Schüler von ihm verkauft.

- Was?
- Ja, der ist ein Bandit. Er hat meine Wohnung verkauft.
- Wie ist das möglich? Das gibt es doch gar nicht.
- Doch. Man hat mich entführt und zwölf Tage festgehalten und gedroht,
  meine Mutter umzubringen.
- Wer?
- Die Banditen. Haben Sie kein Magnetophon mit?
- Nein. Ich hab es vergessen.
- Schade. Da könnten Sie die Geschichte, die ich Ihnen erzähle, aufnehmen
  und eine Sendung daraus machen.
- Das nächste Mal. Aber ich bin Schriftstellerin und nicht Journalistin.
- Vielleicht kennen Sie jemanden beim Fernsehen, der sich dafür interessiert.
- Ich kann einmal fragen. Wie hat denn der Junge Ihre Wohnung
  verkaufen können? Das versteh ich überhaupt nicht.
- Er ist eben ein Bandit, ein Krimineller. Er hat irgend etwas mit
  Armeniern gedreht.

Das versteh ich nicht. Auf deutsch hätte ich das wahrscheinlich auch nicht verstanden. Der Vater dieses Jungen ist sehr bekannt und unendlich reich. Er kann mir aber nicht sagen, wer er ist.

- Warum können Sie mir das nicht sagen?
- Ich kann es Ihnen nicht sagen.
- Wie war denn das genau? Wie hat man Sie entführt?
- Ich will das gar nicht erzählen.

Er hält beide Hände vors Gesicht.

- Aber wenn Sie wollen, daß ich etwas darüber schreibe, müssen Sie
  es mir erzählen.
- Der Junge sollte zur Gitarrestunde kommen.
- Wie alt ist denn der Junge?
- 20, damals war er 16. Er ist mit noch einem Freund gekommen. Sie
  haben mich gefesselt und links und rechts gepackt und gesagt,
  wir bringen deine Mutter um, wenn du nicht mitkommst. Dann
  haben sie mich in ein Auto gestoßen und in eine Wohnung
  gebracht im 13. Stock. Im Norden in Altufjewo war das. Sie
  haben mich gezwungen, ein Papier zu unterschreiben, daß ich
  die Wohnung verkaufe. Jeden Tag haben sie gedroht, meine Mutter
  umzubringen. Zwölf Tage haben sie mich festgehalten. Ich will
  das gar nicht erzählen. Der Junge ist jetzt verschwunden. Sein
  Vater weiß auch nicht, wo er ist.
- Und der andere Junge?
- Der ist auch verschwunden.
- Ist der auch so jung?
- Nein, der war älter. Der war Mitte zwanzig, vielleicht 23.